O Chamado Da Violência

Cena do filme "Taxi Driver" de Martin Scorsese

Todos os dias, por trás dos vidros do seu Chevette preto, ele sentia a podridão que vinha das ruas, dos bares, dos bordéis... Nem o esgoto era tão fétido, nem o monóxido de carbono dos veículos intoxicava tanto quanto ver aqueles traficantes vendendo drogas com o sol de testemunha, rindo da impunidade, enquanto os policiais e políticos estavam ocupados demais com suas putas, pagas com dinheiro de suborno, dinheiro sujo, tão imundo quanto eles próprios.

O motorista do Chevette observava tudo com asco, com os olhos distantes e ávidos por uma inclemente tempestade que limpasse toda essa imundície da cidade. Suas retinas também miravam o porta-luvas do carro, que escondia um revolver calibre 38. Era uma medida de precaução, mas ele desejava,ansiosamente, utilizá-lo.

O mistério que envolvia aquele Chevette refletia a solidão do motorista, ninguém tinha intimidade com ele, seu passado era desconhecido, sua família, inexistente, porém, o que não sabiam é que, no fundo, ele queria ter uma vida normal, mulher, filhos, emprego fixo, todavia, aquela sujeira dispersava sua concentração, o seu foco se perdia em meio àquele cenário abjeto. Aquela familiar sede por sangue sujo estava esfacelando sua consciência. A violência o seduzia cada vez mais. O sono e a paz já não moravam dentro dele.

- É tudo uma questão de justiça - Justificava a si mesmo.

Após meses espiando e investigando aquela evidente rede de corrupção, elaborou uma lista contendo os 4 nomes dos principais expoentes do chiqueiro. Esses seriam os alvos, cujo sangue ele degustaria. Inventou uma doença para não ir ao trabalho na Oficina Automotiva e permaneceu dias no apartamento, planejando seus passos, aprimorando sua forma física e subestimando a morte.

Repentinamente, o dia havia chegado, a previsão era de sol intenso e céu limpo. Separou o revolver e o soco inglês. Era tudo o que precisava. O Chevette estava esperando com sua pintura intacta, seus vidros escurecidos e a lataria reluzente.

- Talvez seja nossa última vez, amigão.

Dirigiu alguns quilômetros e avistou os dois traficantes insolentes no local que ele previa, bem na esquina como se fossem os donos da rua. O motorista acelerou compulsivamente e atropelou os dois indivíduos. Em meio a gritos e sangue, ele desceu do carro tranquilamente e disparou dois tiros em cada cabeça. Antes que sirenes pudessem surgir, saiu em disparada com o Chevette danificado e foi em direção ao próximo local.

Um restaurante, lá dentro um Delegado e um Deputado Estadual almoçavam calmamente, uma freada brusca, um homem furioso entrou no estabelecimento, encaminhou-se na direção deles, dois tiros, um no pescoço e outro no rosto do Delegado, sangue por todo o lado, escândalo, o Deputado tentou fugir, porém foi atingido por um soco tão potente que desfaleceu sem metade dos dentes e nem sentiu os golpes seguintes contra o seu crânio, o soco inglês afundava em uma poça de sangue e restos de cérebro.

A camisa branca quase vermelha, os óculos escuros repletos de respingos e um sutil riso de deleite na face extasiada, essa era a descrição do motorista ao sair do restaurante. Naquele fragmento de momento, ele sentiu a paz que gostaria que fosse constante em sua vida instável. Aquela justiça sádica era o sentido da sua existência. Quando os policiais chegaram ao local, nada encontraram, exceto dois sacos de esterco desfigurados.

Por um tempo, as autoridades tentaram, em vão, encontrar o motorista, porém as buscas esmoreceram assim que a desmoralização foi descoberta e assim que perceberam a similaridade com outra "limpeza" ocorrida anos atrás em outra cidade.


Por Vitor Costa